Il a fallu que j'attende l'âge de quatre-vingts ans pour me décider à écrire cette tranche de ma vie, qui, heureuse dans sa prime enfance, a basculé dans la contrainte comme tout un chacun avec la défaite de la France et l'occupation qui s'en est suivie, en me faisant connaître après mon arrestation par la Gestapo, l'horreur de la déportation en camp de concentration. De cette époque, comme bien des camarades, je n'en avais parlé. Nous ne trouvions pas les mots pour expliquer ce que nous jugions inexplicable. Nous avions vécu dans un tel monde de haine, de privations, et où la mort, chaque jour, était omniprésente, qu'il nous était impossible de trouver les termes qui eussent, à nos yeux, le pouvoir de restituer ce que nous avions vécu.